Cortine di Ferro

2007-11-22T23:57:00.001+01:00

Neue Sachlichkheit

Vincent Van Gogh,
Starry Night over the Rhone.
Oil on canvas; 72,5 x 92 cm
Musée d'Orsay, Parigi

Un'altra stella è precipitata

Stasera

Proprio sotto la magnitudine

Della luna piena

Di sé.

Ho veduto anch’io

La mia Babele

Stasera

Rinnovarsi

Nelle fatalità cosmiche.

E di fronte ad un' ambizione

Che superba si spegneva

In un fulgore celere

Non ho saputo far altro

Che esprimere un desiderio.

Mi basterei se fosse inverno.

Ma il caldo torna

Inesorabile

A far evaporare gli umori

Della solitudine.

2007-11-22T21:59:00.000+01:00

Thanatogonia

David La Chapelle,

Heaven To Hell;

2006

L’ottundimento febbrile

propelle idoli in grumi

coaguli cerebrali

obnubilate nevrastenie

fantasmi

sollevati dalla sostanza -

corpi mistici

di antichi corpi -

nella pienezza della forma

simili a memorie annose

dall’ora esanime, vociano

tribolanti crucci.

S’illustra l’esistenza

nello schianto

in cui giace

indistinta

tra i rivoli informi

di un ultimo Fuoco.

Inerpicata agli eremi

di un’identità elevata

fra boschi che si fingono

foreste

Sillustra [1]

dall’alto degli spazi celesti e

sino agli infimi anfratti

delle più profonde valli

stigie, tonitruanti.

Ed è pienezza di suono

nel coagulo fulmineo di differenti polarità;

è giorno subitaneo

sulla maleducazione dei pensieri

quando fervono

e subitanea notte

nell’etica cinestesica degli umori

quando esondano.

E’ vita. Necessaria

nel suo risolversi

perché altri possano vivere.

In una cattiva infinità.

[1]Volg. (dal dialetto abruzzese: “lu sillustre” è il lampo ; da cui: “sillustrare”)

2007-06-16T17:58:00.000+02:00

Piccione Stanco

di Anvar Esani

Un piccione stanco sono io

che non posso sbattere le ali

neanche posso parlare

ma cammino per la strada

abbassando ogni tanto la mia testa.

Magari viene un giorno

che qualcuno capirà il mio silenzio

e le mie parole non sbatteranno più per terra,

ma nel cuore di qualcuno che voglio bene.

Aspetto di colorare il buio

con i miei colori chiari

vorrei volare!

Ma non troppo lontano dalle cose

come un piccione

da cornicione a cornicione

che posso portare questo fiore rosso

dove vorrebbe andare a riposare il mio cuore.

Me and a Gun

2007-05-18T03:07:00.000+02:00

La potenza evocatrice della parola, esaltata dalla metrica e dalla melodicità. E' parola aedica, in-canto poetico, sublimazione irriducibile di senso; è il respiro del significato nel petto spesso scarno di un significante. E' parola che vibra, che evapora dalla pagina incensando lo spirito di visioni e fantasmagorie: "la musica è l'eroina/della poesia."

Artista: Tori Amos
Album: Tales Of A Librarian
Titolo: Me And A Gun

5 a.m., Friday morning, Thursday night far from sleep.
I'm still up an drivin' can't go home obviously.
So I'll just change direction 'cause they'll soon know where I live.
And I wanna live, got a full tank and some chips.
Was me and a gun, an a man on my back.
And I sang 'Holy Holy' as he buttoned down his pants.
You can laugh, it's kind of funny the things you think in times like these,
Like I haven't seen Barbados so I must get outta this.

Yes, I wore a slinky red thing, does that mean I should spread,
For you, your friends, your father, Mister Ed?
Was me an a gun an a man on my back.
But I haven't seen Barbados, so I must get outta this.

An I know what this means, me and Jesus, a few years back,
Used to hang an he said, "It's your choice, babe just remember,
I don't think you'll be back in three days' time so you choose well."
Tell me what's right, is it my right to be on my stomach of Fred's Seville?
Was me an a gun an a man on my back.
But I haven't seen Barbados, so I must get outta this.

And do you know Carolina where the biscuits are soft and sweet?
These things go through your head when there's a man on your back.
You're pushed flat on your stomach; it's not a classic Cadillac.
Me an a gun an a man on my back.
But I haven't seen Barbados, so I must get outta this.
I haven't seen Barbados, so I must get outta this.

serendipity

2007-05-12T22:23:00.000+02:00

a C. Q.

Ancora, in te, vedo
Ciò che non ho avuto il coraggio di fare
Negli ultimi momenti che ho
Per rubarti al tempo.

Siamo l'un di fronte all'altro
E ancora vi rimarremo a lungo
Nelle nostalgie con cui la memoria
Sempre riesce a camuffare il passato
Stringendomelo al cuore
In ogni presente.

ogni parola è un urto

2007-04-30T00:28:00.000+02:00

Ogni parola è un urto

Uno schianto sordo

Contro i baluardi dell’anima

La cui eco va e torna

Come un ariete

A disperare la poca resistenza

A spazientirla di sconfitta

Pur di dare tregua al corpo.

Mi lacero in disparte,

Mi lascio ammansire dal dolore.

Stanco dell’odore fetido del rifugio

E del sudore,

Che va ossidando anche il ricordo

Di uno scintillante usbergo.

Ogni parola è un gelido silenzio

Che mi lascia attonito ad

Assiderare nei luoghi del tuo sguardo;

Alle porte del tuo dolore

Mi accascio e grido

Di poterti nutrire ancora.

Ogni parola è un’ostia.

Carne

Offerta in sacrificio

La mia carne.

Tremula al gelo

Del tuo respiro

Distante quanto una confidenza.

Privata livida

Carne che svapora

Attraverso le Apoteosi

In Echi di Eternità.

Ubax Cristina Ali-Farah, Madre Piccola

2007-04-29T13:49:00.000+02:00

Amo condividere le cose buone, specie quando si tratta delle migliori!

Ubax Cristina Ali-Farah, Madre Piccola, Frassinelli 2007

In questo link troverete un estratto del suo intervento al V° seminario italiano degli scrittori e delle scrittrici migranti in cui Cristina da lettura di un suo racconto (Madre Piccola), omonimo della sua opera prima.

Sto terminando in questi giorni la lettura di Madre Piccola, Cris ed ho già un'infinità di emozioni da tradurti presto su queste pagine!

Barni e Domenica sono cresciute insieme a Mogadiscio, bambine spensierate e felici in un mondo compatto di affetti familiari e radici comuni. Fino a a quando Domenica è partita con la madre per l'Italia. Il ritorno a Mogadiscio è un momento fatale: lo scoppio della guerra civile conincide con il trasferimento di Barni a Roma e per Domenica segna un decennio di smarrimento.

Leniency

2007-04-14T09:49:00.000+02:00

Lo strazio è un fiore questa sera

che veglia il mio corpo dall’alto

di una mensola adiacente.

I petali vermigli

a centinaia adunano

i lesti barbagli di un massacro.

"Popoli camminanti, tradizione orale, immigrazione ed esilio"

2007-04-14T01:29:00.000+02:00

La tematica della serata, non nego, che dal principio mi ha un po' spaventato.
La mia condizione la vedevo forse come distante da certe problematiche, che legavo ad un contesto strettamente geo-politico per un eccesso di miopia.

"Popoli camminanti, tradizione orale, immigrazione ed esilio" sono prismi attraverso cui si rivela una poliedria di significati e in tal senso ho cercato di inserire la mia partecipazione.

L'esilio come stazionamento apotropaico, "canto" della memoria o luogo mistico della propria creatività.
L'esilio come astrazione (abstrahere=allontanare).

Poeti d'esilio sono coloro, che ermeticamente si (in)cantano nella parola, scarnificandola, svuotandola di umanità, paradossalmente esiliandola nel luogo dell'origine, in quel Verbo, che SOLO era in principio.

(In)canto apotropaico vuol essere proprio un "m'accuse" in tal senso.

Un diverso modo di intendere l'esilio della parola e lo "stare ai margini" di certo poetare che è solo conseguenza della ricerca di un'identità elevata o soltanto elucubrata, in cui si sostanzia un ritorno atavico a certa cultura misterica e iniziatica, che sottrae "consolazione" alla parola, e con essa un naturale istinto alla relazione e alla ricerca dell'altro.

Isolamento, esilio volontario ma pur sempre esilio, emarginazione e pur tuttavia "contaminazione", necessaria alla vita, sì come il Verbo contaminandosi con la carne si è fatto conforto e redenzione.

(IN)CANTO APOTROPAICO

E sia.

Hai avuto tempo per l’ardore

Quando ancora bruciavi la terra

Con lo sguardo, assetandola

Tergendone gli umori sanguinolenti

Del Legno, distillando

Impre(di)cato il Verbo in

Liturgia di Incantesimi.

Senza più lo scandalo della Carne

Lacerata e offesa

La parola resta poco più che un rito

Apotropaico e misterico;

Ora scrivi ai margini di un foglio,

Didascalico

Racconti di immagini;

Ora sei a(c)corto di parole.

Siccome infamie

Si tacciono o si confidano

In gravoso esodo.

Hai avuto tempo

Financo per la mansuetudine

Quando ancora strenuo

La carne in brani ricucivi

Intorno all’osso, il candore

Sempre, ripetutamente

(Ri)velandone.

Esiliato dalla carne

Il Verbo

E’ tornato alla Casa del Padre

Inerpicato

Inferto

Votato

Ad Antico Testamento.

Corpo mistico,

Particola

Offerta in sacrificio

Alla mensa della vanità?

E sia!

Chi sei ora?

Che funzione hai?

(inedita)

Presentazione "Cortine di Ferro".

2007-04-13T23:42:00.000+02:00

Pubblico di seguito alcuni links ad estratti video dalla presentazione del libro, occorsa a Moscufo (Pe) all'interno della rassegna letteraria "il bello dell'arte".

1. Incantesimo

2. Jimmy Page (grazie Assunta!!!)

"Il bello dell'arte"

Prosegue la rassegna moscufese alla scoperta della “creatività sommersa” nel territorio cittadino. In scaletta l’incontro con Alessandro Vella, ventottenne, autore della silloge poetica “Cortine di Ferro” presentata nella serata del 29 dicembre all’attenzione di una platea vivace e coinvolta.

E’ tempo di bilanci per questa prima edizione, che incassa successi e già guarda al futuro; bilanci che attengono soprattutto al dato esperienziale dei vissuti dei protagonisti che via via sono andati raccontandosi, inducendo pertanto l’interrogativo, che dà l’avvio al dibattito con l’autore, circa la necessarietà di “emigrare” dal contesto urbano moscufese per potersi realizzare come individui e soggetti attivi, dando voce alla creatività e alle attitudini professionali proprie a ciascuno.

L’autore si sofferma sul ruolo dell’interazione tra sensazioni, attitudini che si sente di poter spendere e opportunità offerte dal territorio, sottolineando come la scelta di allontanarsi dal paese natio non sia predeterminata all’urgenza creativa ma solo un effetto della stessa.

L’esperienza di “Portico 47”, laboratorio poetico cui A. Vella prende parte a Roma, è una felice metafora esplicativa attraverso cui l’autore è riuscito a manifestare la sua esigenza di prossimità alle diversità e all’altro in un contesto di multiculturalità e pluralismo tali, che solo una metropoli è in grado di contenere ed esprimere.

Il piano delle considerazioni si da corpo e sostanza attraverso un viaggio intenso e partecipato a monte delle “Cortine” e a ridosso delle stesse, nel racconto personalissimo di pagine di vita scritte a quattro mani con l’adolescenza, ripercorsa nei suoi tratti salienti fino alla fonte stessa dell’urgenza poetica, nella ricerca ossimorica di una parola capace di epifanie e latenze, di apparizioni e nascondimenti, “parola che (ri)vela –suggerisce l’autore- capace, cioè, di velare… in termini!”.

“Cortine di Ferro” è un rifiuto della parola stessa, intesa quale elemento misterico e mistificante, asfittica per un’adolescenza timida e fremente, capace di raccontarsi ma in una maniera tanto intima da coprirsi, in realtà.

L’indagine dell’altro nella relazione, il desiderio di manifestarsi. E la parola, che dovrebbe farsi tramite, veicolo, difetta venendo meno alla “convenzione”, tradendo le aspettative, perducendo l’individuo a una diversa logica fenomenica secondo cui l’atto (poetico) non rivela l’uomo ma si fa, anzi, coltre, tegumento, in sintesi: negazione, nell’esperienza di sottrarsi all’altro rifugiandosi in una solitudine, che non fa male se addiviene a “luogo mistico” della propria creatività.

I diversi interventi in sala segnalano una viva curiosità intorno alle problematiche esposte dando piena conferma di quell’universalità di cui è capace il verso poetico, al di là della mera cognizione di senso, nelle reazioni alchemiche tra le parole e le suggestioni che pur riescono a disinnescare nei vissuti con cui interagiscono: lasciarsi percepire, più che lasciarsi comprendere, in una dinamica di approssimazioni giocate sul piano variabile della sinestesia.

La parola oltre il suo significato, la parola oltre la sua stessa appartenenza linguistica: la parola si fa “fonema” nell’esperienza simbolistico-espressionista, che ha giocato un ruolo fondamentale nella formazione di A. Vella, e “il fonema –dice l’autore- ha quella componente di “fonos”, che è suono e che crea un’attenzione incredibile intorno a tutto ciò che è in grado di conferire un dato di musicalità e ritmicità all’elemento poetico”.

E allora, al pari della musica che è capace di solleticare l’emotività anche di chi non è in grado di leggere un pentagramma, la poesia può “percepirsi”, entrare in risonanza col vissuto di ognuno, in un gioco di sensazioni (molto più che di senso!) che non ha bisogno di vocabolari e parafrasi.

Mark Strand_The Story of Our Lives

2006-11-22T01:39:00.000+01:00

Philip Pearlstein (born 1924)
Watercolor on paper, 1983
National Portrait Gallery, Smithsonian Institution; gift of Mark and Julia Strand

Ciao Gilda,

voglio innanzitutto scusarmi con te per aver così a lungo esitato nel risponderti, non foss’altro che per tornare a ringraziarti delle parole di simpatia che hai avuto per me e, ancor più dei “rapaci” e “freschi” versi di Strand, autore di cui avevo solo sentito parlare tra le pagine di una rivista di settore, ma al quale non mi ero mai avvicinato prima d’ora.

In tutta onestà, ho voluto altresì prendere tempo perché i versi di Strand mi hanno realmente entusiasmato e meritavano un’attenzione e una cura del tutto peculiari: dovevo in qualche modo “metabolizzarli”!

Al fine di comprendere le ragioni del mio entusiasmo, è d’uopo dapprincipio, premettere che ho sempre nutrito un lieve pregiudizio nei confronti di quella poesia che “protende” il verso, lo estende, fino a lambire i confini dell’enunciato prosastico.

Ho sempre avuto come l’impressione, (che credo fondamentale in poesia, in quanto alla base di quella preziosa e al tempo stesso stra-ordinaria empatia autore-lettore) che nell’annacquare il verso con troppe parole, lo si snaturi della sua veste lirica facendone uno strumento “descrittivo” in cui ogni singola parola cessa di “e-vocare” suggestioni nella sua polivalente essenzialità (la parola come quintessenza delle emozioni di un autore e perciò centellinata) e si “de-scrive”, si “toglie” cioè dallo scritto nella sua unicità, ACQUISTANDO un senso (dalla sintesi concettuale del testo) piuttosto che CONFERIRLO.

[…]

Quando trovo

In questo mio silenzio

Una parola

Scavata è nella mia vita

Come un abisso.

(Ungaretti, COMMIATO; da L’Allegria, 1916)

Ho già avuto modo di confessarti la mia debolezza per il metro ermetico, e credo che la citazione di poc’anzi te ne renda piena conferma.

Non credo, però, si tratti di una scelta definitiva; e forse il bello della poesia è proprio nel suo non essere mai “definitiva”, qualunque valenza semantica vesta detto aggettivo.

Ma in questo particolare momento della mia vita, la più grande emozione ho solitamente tratto, dall’incedere sincopato dei versi, dal loro quasi esitare nell’ “esporsi”, timidi del loro carico di responsabilità concettuale, fino al limite estremo della paratassi.

[…]

Poesia

E’ il mondo l’umanità

La propria vita

(Ungaretti, op. cit.)

E forse è per questo che i poeti sono così avari di parole!

Strand, in tutto questo si inscrive con la pre-potenza della propria capacità di rapire per “suggestioni di quotidianità”, per “visioni” della stessa; mi ha trascinato –disarmandomi- all’interno dei pur normalissimi giorni del suo leggersi come una storia, osservandosi da un angolo prospettico solo in apparenza remissivo; capace di conferire stra-ordinarietà persino alla banalità dei giorni che si susseguono, seppur nel loro logorarci impercettibile, dacché ci ammantiamo nell’ abitudine.

Ciò che in Strand mi ha sorpreso, nonostante la sua metrica più distensiva, è la capacità di tenere comunque “raccolto” il verso, come un bouquet in cui ogni singolo fiore è -di per sé- suggestivo e la cui mancanza pur farebbe venir meno l’estetica del mazzo nella sua intierezza.

Ciò che mi ha estasiato è, appunto, quell’abilità, così invidiabilmente genuina e semplice (!!), di coniugare garbatamente e con stile, la “cura” ermetica della parola con l’ “ariosità” e il “più ampio respiro” metrico del testo poetico.

In Strand la parola non cessa di essere “limpida meraviglia di un delirante fermento” , continua anzi ad essere “scavata nell’abisso” della sua quotidianità; in Strand -la poesia stessa- non cessa di essere “il mondo l’umanità / la propria vita” financo straziata dal peso di tanta consapevole responsabilità.

Ancora Strand.

Questa volta dalla superficie dei suoi versi mi lascio cadere nel cuore stesso delle sue “intenzioni”, delle sue “tensioni” poetiche.

Questa volta è la percezione del prossimo a straniarmi, quel modo delicato e terribile di intenderla come un’assenza a latere, un’ ossimorica immanenza dell’ assente, dove è impossibile cercarsi e ci si trova solo per epifanie, apparizioni e rivelazioni, come fantasmi o soggetti sacri.

L’altro è già percettibile nelle “alterazioni” del reale (“i tappeti si fanno più scuri ogni volta / che le nostre ombre vi trascorrono”); ma l’altro è sempre e solo percezione, mero sentore, di cui a volte ci si accorge per sovrapposizione di sensi, “sinestesie” appunto. (“il libro[…]non spiega mai, rivela.”).

L’altro nella storia, nel libro, resta innominato – o, forse, innominabile – ed è questo che di lui non si sopporta: la distanza; il suo “essere” più nell’idea, nell’immaginazione, shakespeareianamente “fatto della stessa sostanza dei sogni”; il suo porsi nel reale come un “fluire inverso della vita”.

Strand conosce la prepotenza di un desiderio, Strand conosce anche la dissacrante e disillusa “parsimonia” che prende un attimo dopo aver corrotto l’attesa di un bisogno: quasi a non “volere” di più, quasi a non desiderare altro.

E allora gli uomini e le donne di Strand, se ne stanno sul crinale dei desideri, pieni dei loro “ideali”, stracolmi di “immagini”, (quante volte si susseguono nel testo questi… sostantivi, appunto: proprio perché in essi è la sostanza stessa della “visione del mondo” dell’autore canadese!); gli uomini e le donne di Strand SONO i loro stessi desideri, e nel compierli hanno paura di compiersi. (“Ti sei innamorata di lui / perché sapevi non sarebbe mai venuto a trovarti / non avrebbe mai saputo che attendevi”.)

Del resto è già tutto in quel “leggersi”, quell’alienarsi facendosi altro da sé; è già tutto in quell’oggettivarsi in qualcosa d’altro, (un libro, una storia, una stanza, un divano…) il bisogno, dignitosamente misurato e sussurrato, di popolare il silenzio, di superare l’abbandono. (“mi sono commosso per la mia solitudine nel leggerlo;[…] leggevo e mi commuovevo al desiderio di offrirmi alla casa del tuo sonno”, al luogo –cioè- in cui il fluire della vita si inverte e la quotidianità si fa onirica, ideale, immaginaria; un luogo verso il quale Strand non si propone come novello Orfeo teso a “riportare indietro” la propria Euridice, ma anzi un luogo nel quale poter vivere bene, dove “invertire il flusso della vita” possa significare al contempo “invertirne la polarità”, scansare il “negativo”.)

E ancora Ungaretti, allora.

Questa volta prosatore anch’egli; da Altre poesie ritrovate:

“Non sai – e chi saprà? – quest’infelicità di sentirsi abbandonato.

Abbandonato anche dalle cose; anche dalla terra, anche dal mistero delle stagioni.

Non aver prossimo; si potrebbe popolare il mondo di confidenti immaginari; […]

Mi sono creato un paese di cristallo, perché fatalmente dovessi accorgermi, da qualsiasi punto, che non era naturale.

E non si può vivere a lungo di quest’ allucinazioni ideali.”

Quale chiosa migliore? Credo che riassuma financo più di quanto dovrebbe!

In Strand non c’è molta speranza, ma la traduzione italiana (straordinariamente più poliedrica) credo che in questo offra un valido soccorso:

Il giorno continua.

Studiamo quel che ci ricordiamo.

Guardiamo nello specchio oltre la stanza.

Non sopportiamo d’essere soli.

Il libro continua.

Mi piace leggere questi versi al congiuntivo (memore della tempistica "esortativa" latina); mi piace pensare che siano carichi di “esortazioni a fare” pur lontanissime -è ovvio- dagli eccessi di ogni imperativo, se la poesia è anche consiglio!

Credo di non tradire con questo, neppure il pensiero strandiano : il rifugio nei ricordi come luogo dell’”ideale”; la pervasività di uno sguardo oltremodo immaginifica, capace di ridisegnare il senso delle cose in cui si oggettiva il quotidiano (penso a Lewis-Carrol); la pervicacia di popolare, le “proprie stanze” e ciascun “oltre” in cui la nostra anima crea avamposti, anche solo di “corpose”, “solide” assenze perché davvero non si deve sopportare di essere soli, ma può essere magnifico quando lo si sceglie, quando diventa il luogo stesso della propria creatività.

Strand, poeta del quotidiano delle impellenze ermetiche.

Non è una conclusione, è ovvio, non può esserlo se questa analisi è solo il principiare di ciò che ancora amerò condividere e scoprire in Strand.

Ma di certo è la scoperta o forse solo una nuova consapevolezza, che la “cura” della parola, di ogni singola parola, e la più ampia distensione del testo hanno fortunati momenti di conciliabilità in cui vale proprio la pena di perdersi.

Con immensa stima,

Alessandro

Poems by
Mark Strand